Concierto.

The sound of the keys.


Fugaz, difícil e importante...

Autopsicografía

El poeta es un fingidor.

Finge tan completamente

que finge que es dolor

el dolor que realmente siente.

Y, en el dolor que han leído,

a leer sus lectores vienen,

no los dos que el ha tenido,

sino solo el que no tienen.

Y así en la vida se mete,

distrayendo la razón,

y gira, el tren de juguete

que se llama corazón

(Fernando Pessoa)

Me sobra corazón.

Hoy estoy sin saber yo no sé como,
hoy estoy para penas solamente
hoy no tengo mistad,
hoy sólo tengo ansias
de arrancarme de cuajo el corazón
y ponerlo debajo de un zapato.

Hoy reverdece aquella espina seca,
hoy es día de llantos de mi reino,
hoy es descarga en mi pecho el desaliento
plomo desalentado.

No puedo con mi estrella.

Yo nací en mala luna.
Tengo la pena de una sola pena
que vale más me contemplo más me fijo:
cortar este dolor ¿con qué tijeras?

Ayer, mañana, hoy
padeciendo por todo
mi corazón, pecera melancólica,
penal de ruiseñores moribundos.

Me sobra corazón.
No sé por qué, no sé por qué ni como
me perdono la vida cada día.